hasisin: (Default)
Первый день путешествия. Такси – поезд – автобус – самолет. Накрывает уже в поезде. На верхней полке плацкартного вагона между Красноярском и Новосибирском. Страх не уснуть, пульсирующая боль в пальце, каменная подушка. Мало-помалу впадаешь в тревожное состояние, близкое к панике. Panic depression. Отличное название для альбома какой-нибудь средней паршивости группы. Ты подавлен, но ты мечешься, бьешься, тебе плохо, томно, и нет никакой возможности вырваться и забыться. Какие далекие страны, какая дельта Меконга. Хочется как-то невзначай исчезнуть, раствориться. А боль не проходит. Заденешь неосторожно пальцем обо что угодно – и дернет, обожжет.
Я цепляюсь за буквы твоего имени, звуки твоего голоса, части твоего тела. За все, что есть и может быть еще. Потому что когда останется только «было», мне не будет смысла быть.
Отдых для русского человека – это пытка. Два варианта отпуска: тратишь кучу денег и нервов, чтобы через три моря и две погранзаставы куда-то доехать, где нормального телевизора и то нет, зато получаются отличные фото. Или никуда не едешь, деньги при тебе, про верхнюю полку плацкарта из Севастополя в Иркутск можно только фантазировать. Конечно, наш человек выберет первый вариант.
На юг, в Феодосию, я приехал с готовой пневмонией, с ней и слег на второй день. В Китае на третий день отвалилась спина – от отеля до массажного салона на соседней улице тащился чуть не полчаса, согнувшись в свою погибель. Теперь вот это – заусенец, вросший ноготь. Какие изумительно сложные формы порой принимает чувство вины.
В новосибирском аэропорту люди преображаются на глазах, зимняя одежда сходит с них, как грязь – тетка напротив снимает чудовищные мохеровые носки, ярко-розовые, черные сапоги валяются рядом, золотые босоножки уже заготовлены, когти на ногах выкрашены в ярко-алый – расплавленный мохер. Мимо проходят девушка с голой спиной и паренек в гавайской рубахе под гжель. Еще стайка курортников – райские птицы с перегаром и матерком. На улице все еще минус двадцать, но нам уже нет дела до улицы. Мы в лабиринте.
В аэропорту как-то совсем наглядно, что комфорт – это насилие. Сама суть комфорта – это безличное насилие над личностью. Встаньте там, пройдите туда. Весь маршрут и все действия на несколько часов вперед расписаны. Представляю себе смятение толпы, которую вдруг перестали бы гнать. Куда идти? С кем договариваться? Где забирать багаж? Когда ходить в туалет? Как снимать штаны?..
Самолет мало-помалу засыпает. В наконец-то наступающей тишине я размечаю пространство вокруг себя серым пунктиром. Кристаллическая решетка забвения. Я размываю все твое в окружающей тьме, отчуждаю звучащие вокруг голоса до степени смешных околичностей… я засыпаю… чтобы проснуться через два часа с сухими глазами.
Идти по ночному салону оказывается неожиданно жутко. Спящие в таком количестве и в таких позах производят впечатление мертвых. И, набирая последнюю фразу, вдруг отдаешь себе отчет, что это была бы неплохая предсмертная записка. Все одно к одному.
Но нет, звучит сигнал к побудке, и пассажирам ночного рейса во второй раз разносят еду. Только что пребывавшие по ту сторону сущего люди покорно раскрывают рты и уминают желудки, еще не переварившие рыбу или курицу, булочкой с маслом. И я – один из них, один из этих, и я впихиваю в себя еду, за которую все равно уплачено. Вот он я – серое лицо, толстая шея, утепленные зимние джинсы, свитер с крестиком на груди.
Пассажир.
hasisin: (pic#785174)
В кинотеатры опять стало прикольно ходить. Кто бы мог подумать после 2012-го.
По крайней мере, я за последние две недели посмотрел два отличных жанровых фильма. Для взрослых. Один называется "Паркер", другой - "Охотники на гангстеров". Фильмы малобюджетные, хотя и с хорошими актерами. Ни в коем случае не претендующие на блокбастерство. Кстати, созвучие Паркер-Портер не случайно - персонаж один, просто в "Расплате" это был Портер, а в фильме Хэкфорда как в книжке Паркер. То есть понимаете, да - нуар, все плохие. Все как я люблю.



"Охотники на гангстеров" просто дьявольски стильный фильм. Сигареты, шляпы, револьверы, 1949 год.



Неожиданно убедительный Трой Гэрити, журналист из "Босса", в роли киллера с бельмом.

Почитал про оба фильма, что они нудные, затянутые, ваще неудачные. Зрители как бы солидарны - "Охотники" едва окупились, а "Паркер" вроде как вообще провалился. Ну не знаю. Мне они ни нудными, ни затянутыми не показались. Я вообще там слабых мест не нашел. Кино, на мой взгляд, именно таким и должно быть - история, герои, атмосфера.

В обоих фильмах основательно играет Ник Нолти - старый, грузный, замечательный вообще мужик.

Расписывать подробно не хочу, настроения нет. Просто сходите, если хотите кино.
hasisin: (Default)
Сходил в парикмахерскую. По телеку шла передача, что мы все умрем после парада планет 21 декабря 2012 года. Повтор. Коммменаторы за кадром умело нагоняли жути. А вот еще мировые ученые с помощью мощного телескопа открыли на границе Солнечной системы три объекта, которые летят прямо к Земле и при этом не являются метеоритами, потому что одни из них цилиндр, второй шар, а третий куб.
Ну, говорю, один-то уже долетел на днях. Припозднился малость.
И никто не мог обнаружить, говорит парикмахерша. НАСА, похоже, тоже только бабки моет!
Сошлись на том, что телевизор это зло. Одна женщина с двумя детьми 20 декабря покончила с собой, говорит парикмахерша. И детей убила. И записку оставила - не хочу, говорит, чтобы мои дети видели конец света.
Чисто Магда Геббельс.

- Вот так и сводят людей с ума. Не было же конца света! - изумленно говорит парикмахерша.
- Как это, меня соседи затопили, - парирует маникюрша, - как раз 21 декабря.

А это просто вспомнил, тоже про парикмахерскую.

Спал неважно. Проснулся рано.
Спина была как сырое тесто.
Нашарил тапки и отправился в ванну
ставить спину на место.

Проснулась она. Я сказал: выходим.
Мы выпили кофе, спустились вместе.
На улице было градусов двести,
а день впереди совершенно свободен.

В простой парикмахерской за сто рублей
мою голову сделали немного круглей,
Еще за какие-то сто пятьдесят
ногти ровные и блестят.

Затем, совершив ряд мелких покупок,
Я вернулся домой и включил телевизор,
Затем чуть-чуть покурил на кухне
и лег на диван слушать Tiger Lillies.

И там на меня снизошло видение
от музыки и от настольной лампочки:
Душа женщины – это биение
крыльев умирающей бабочки.

Я проснулся с гримасою на лице.
Мои пальцы были немного в пыльце.
hasisin: (Default)
Джереми

Я проснулся среди ночи, сел пить чай и воображать себе пару людей – счастливее меня, счастливее тебя, а может быть, им просто больше повезло. Такое тоже может быть.
И, поскольку я воображаю, я же могу придумать себе другую внешность, другой возраст, другой город, других женщин – словом, другую судьбу. А тебя я бы оставил как есть, без изменений, ты и так уж очень хороша, не зря же я просыпаюсь среди ночи через три, что ли, года знакомства с тобой. 18+ и букв значительно больше )

Зайка

Feb. 15th, 2013 06:45 am
hasisin: (Default)
Десять лет назад я переехал жить в Красноярск. Иногда полезно вспоминать, что к чему и почему.

ЗАЙКА

Так мы друг друга называли – зая, зайка. «Зайка, купи что-нибудь для чистки раковины». Покупаю губки, набор за червонец. «Блин, я имела в виду, типа «Золушку». Губку я уже купила!» «Ну хорошо, куплю завтра. Чего из этого трагедию делать». «В смысле трагедию! Я что, по-твоему, истеричка?»
Нет, истеричкой она не была. Не больше, чем любая другая женщина.
18+ )
hasisin: (Default)
14/02/2013
hasisin: (Default)
"Наша газета признана самой авторитетной на медиарынке региона"
Хороший, грамотный разбор, что удивительно - предпринятый отнюдь не профессионалом.
У нас, кстати, тоже многие любят рейтингом потрясти.
hasisin: (pic#785174)
Свиньи где-то раскопали ящик патронов времен войны и сожрали их. А потом срали ими у себя в блиндажах.

Я вот уже на протяжении длительного времени наблюдаю у режиссера Хлебникова некоторое обостренное внимание к свиньям. Почему-то вспомнил сегодня по этому случаю старый анекдот. А вы знаете этот чудесный анекдот про Маленького Принца и маленькую девочку с собачкой?
А может, и не надо знать )
hasisin: (pic#785174)
Сюжет. Трое партбоссов высокого полета - главный партийный идеолог, анонимный маршал и еще какой-то мутный тип - в 1953 году решают объединить свои коллекции произведений искусства, "собранные" в основном в Германии, и спрятать их в укромном месте, где-нибудь в Кировограде. Операцию осуществляет особист Еремеев (Гуськов). За коллекцией следят двое - особист поменьше рангом Терехов (Мерзликин) и извлеченный из застенков бывший полицай Нилин (Муляр), который только и разбирается во всем этом антиквариате досконально.
В шестидесятые годы коллекция растет за счет икон. Иконы добывают лихие люди из Одессы, которые выдают себя за фольклористов, ходят по украинским селам и душат бабушек подушками.
До последнего момента не ясно, с какой собственно целью эта коллекция вообще была создана. Но естественно, охраняющим ее чекистам быстро надоедает быть просто охранниками, и они начинают пожирать друг друга. Это собственно и есть синдром дракона.
В 1991 году полицай-антиквар внезапно помирает, и коллекцию находят.
В 2008 году за дело берется ФСБ, и начинаются странности за подробностями под кат )
hasisin: (pic#785174)
Досмотрел через силу кое-как сериал "Синдром дракона", о чем вероятно еще напишу, сейчас некогда.
Там в общем есть такая коварная чекистка, ее играет Екатерина Климова. Несколько кукольная, но очень эффектная барышня. А муж у ней Игорь Петренко. И я вот пытаюсь представить, как они вместе живут, и такая чертовщина в голову лезет.
Типа квартира у них огромная такая, на одном конце гардероб Климовой, на другом конце гардероб Петренко. И вечером они там запираются, и потом одновременно выходят такие стильные, красивые и идут навстречу друг дружке. окидывают так друг дружку из-под бровей и дальше идут. И так раза три. А потом спать ложатся.



hasisin: (Default)
Мне решительно нравится, как то один, то другой популярный блоггер принимается жаловаться на качество материала в комментариях. Дескать, когда-то я в своем блоге общался с умными, интеллигентными людьми, а постепенно набилось всякого дерьма, с которым не то что разговаривать, в одной компании находиться неприятно.
Ну как ты с людьми общаешься, таких ты людей и получаешь. Че жаловаться-то.
hasisin: (Default)
Можно задолбаться например от Путина. Это не сложно. Потому что он и в телевизоре, и в радио, и в интернете. И вот в Антарктиду собрался, что я одобряю – хоть увидим его раз в жизни в смокинге. Но чтобы задолбаться от Навального, Носика или даже Мальгина, надо ходить к ним в журналы и там читать. Или подписаться. Или подписаться, ходить и читать. Но именно к ним. А чтобы задолбаться от темы, надо чтобы эту тему поднимало большое количество, например, моих френдов в ЖЖ или фейсбуке. Но тогда возникает вопрос – а эти нехорошие френды, они откуда взялись? Их дали в нагрузку к хорошим? Или я сам на них подписался, подобрал вот тщательно, а теперь возмущаюсь? Или они даже не френды, а просто вообще посторонние люди, которых я где-то зачем-то нашел, всех внимательно прочитал и в результате задолбался. А при таком раскладе виноваты они или я? Нахера я завел таких друзей? Нахера я каждый день лажу к нелюбимым мною Навальному, Носику и Мальгину? Позавчера изнасиловали, вчера изнасиловали, завтра опять пойду?

Если, например, вот лично меня не возбуждают, не знаю, Кононенко, Соловьев, Вассерман или упасигосподи Кургинян, так я к ним просто не хожу. И как следствие они меня еще ни разу задолбали какой-то темой. Потому что я тупо не знаю, какие темы они поднимают. Может, разные, может, одинаковые. Может, у них на всех вообще одна тема на всех. Я не знаю. Честно. Но я знаю, что они просто физически не могут меня задоблать.


Почти совсем согласен, просто в ФБ есть еще такая шняжка - друзья друзей. Или просто лента комментов.
Вот там волей-неволей че-нибудь да выцепишь.

Сегодня например у Димы Захарова в ФБ нарисовался какой-то незамутненный юный сталинист из телекомпании ТВК, без тени иронии цитирующий Жеглова насчет того что пистолеты не надо разбрасывать где попало, тогда и сажать не будут, и вообще в Америке вон негров вешают.

Так что да, иногда в нагрузку к хорошим получаешь и всякую пересортицу)
hasisin: (pic#785174)
Элементарно. При всй моей любви к Люси Лиу смотреть это я не смог. Видимо, на волне успеха английского "Шерлока" какая-то мелкая студия решила подсуетиться и отсняла сразу 10 или 12 серий. Утерли нос медлительным бриташкам, хаха.



Дело даже не в том, что Ватсон - женщина (раньше вроде или Холмс был женщиной, или оба сразу), да еще и китаянка, а Холмс подобран по принципу "похож на Эверетта в фильме прро Холмса". Бывшему мужу Джоли тоже надо кушать, а в Декстере его уж пару лет как похоронили.
Сериал как-то уж очень убог. Вообще таких сериалов снимается в год пять штук, со странными сыщиками и зловещими маньяками. При чем тут Шерлок Холмс, непонятно - расследования ведутся по принципу "я тут случайно заглянул в вашу электронную почту, ваш телефон и вашу потайную комнату и обнаружил там УЛИКИ". Судьба подыгрывает гениальному сыщику сильнее, чем подыгрывала бы любому болвану. Вот видите царапина на автомобиле - наверняка его поцарапал маньяк своей машиной, когда в спешке удирал. Причем оставил следы краски - коричневой, белой и синей. Ищем перекрашенный полицейский фургон! Ну и в таком духе все остальное. Плюс перипетии личных отношений (см. Доктор Хаус, Смертельное оружие и т.п.) Ссорятся, мирятся, лезут друг дружке в карманы и в душки.
Короче, халтура. Не тратьте время.

Эпизоды. А это совсем другой коленкор. Муж и жена, авторы популярного английского сериала, переезжают в Голливуд для работы над американской версией. И сериал про пожилого профессора в колледже превращается в сериал про тренера хоккейной команды, причем тренера играет Мэтт Ле Блан, по сюжету редкостный еблан.


Очень смешной сериал, местами просто до истерики, при этом достаточно интеллигентный, местами драматичный, никто не халтурит, не отлынивает. Что-то вроде 30 Рок, только лаконичнее. Ну, еще интересно, что Голливуд в первом сезоне снимался в Англии.
hasisin: (Default)


остальное здесь
hasisin: (Default)
Прочитал тут пару месяцев назад памфлет Марины Палей "Жора Жирняго". Под Жорой Жирняго имеется в виду Татьяна Толстая. Памфлет не скажу блестящий, но дочитал я его до конца. Видно, что автор - человек умный, эрудированный, хотя и совсем не одаренный художественно. Ну то есть напрочь. При всей "набоковской" цветистости слога. Пишет автор хорошо, а картинки не получается. Пишет автор хорошо, и вы понимаете, что он имеет в виду, но вынуждены предварительно переводить прочитанное с "литературного" на русский. Но все равно интересно!
Ну то есть как сказать. Все, наверное, бывали в такой ситуации - некое публичное сборище, столики, куча народу, скука смертная. Попадаете вы за один столик со старой языкастой теткой. Тетка всех знает насквозь, всех ненавидит, обо всех готова рассказать - да, собственно, уже и рассказывает. Эта с догом спит, тот диссертацию украл, а у тех двоих не совместный бизнес, а пробный гей-брак. И вы сидите и хихикаете, потому что, ну, обещавший быть скучным вечер перестал таковым быть. Единственное, что тревожит - вот станете вы таким же известным, как те персоны, о которых тетка рассказывает, и тоже станете героем ее баек. Безотносительно - заслужили, не заслужили...
И с другой-то стороны - если тетка вдруг решит стать доброй, позитивной теткой, и начнет рассказывать случайным соседям по столику про то, какой красивый закат сегодня наблюдала, или что она думает о лирике Боратынского - станет вдруг очевидно, что перед вами просто выжившая из ума и смертельно занудная старая дева. Так что пусть лучше злословит. Хоть какой-то толк.
А сегодня с утра решил я почитать сборник ранних произведений Татьяны Толстой, который в памфлете Палей фигурировал как пример столь редкого у "Жоры" истинного творчества. Вот дальше, мол, "Жора" исхалтурился, гнал одни компиляции, а начинал очень даже резво. "Атмосфера, бесценная ткань языка" его (то есть ее) ранних рассказов, "как десять бриллиантов на черном бархате" (ну куда без бриллиантов на бархате) - вот, собственно, решил ознакомиться с бриллиантами и бесценной тканью.
Сундучок, то есть, раскрыл, а оттуда как шибанет.

Читаю эссе "Квадрат" - вестимо, про Малевича.

Малевич стал автором самой знаменитой, самой загадочной, самой пугающей картины на свете
одно из самых страшных событий в искусстве за всю историю его существования.
немногие осмеливались бросить вызов Князю Тьмы. Малевич посмел — и, как и полагается в правдивых повестях о торговле с Дьяволом, о возжаждавших Фаустах, Хозяин охотно и без промедления явился и подсказал художнику простую формулу небытия.
зловещее полотно
мрак, подвал, люк в преисподнюю, вечная тьма.
черные ангелы с короткими металлическими крыльями
Если ударить человека палкой по спине — он обернется; тут-то и надо плюнуть ему в лицо, а потом непременно взять за это деньги, иначе это не искусство; если же человек возмущенно завопит, то надо объявить его идиотом и пояснить, что искусство заключается в сообщении о том, что искусство умерло, повторяйте за мной: умерло, умерло, умерло. Бог умер, Бог никогда не рождался, Бога надо потоптать, Бог вас ненавидит, Бог — слепой идиот, Бог — это торгаш, Бог — это Дьявол. Искусство умерло, вы — тоже, ха-ха, платите деньги, вот вам за них кусок дерьма, это — настоящее, это — темное, плотное, здешнее, держите крепче. Нет и никогда не было «любовного и нежного», ни света, ни полета, ни просвета в облаках, ни проблеска во тьме, ни снов, ни обещаний. Жизнь есть смерть, смерть здесь, смерть сразу.



Ох ты ж, Господи, подумал я, и начал читать следующее эссе. Про то, как семья Толстых в сорок каком-то году купила дачу у аптекаря Янсона, а вот недавно затеяли ремонт и все старые обои решили отодрать со стен, а там под одними обоями другие, а под теми третьи, а потом газеты пошли, сперва сталинские, потом революционные, потом дореволюционные - жаль, до петровских времен не доходит автор в сочинительском раже. Ну то есть понятно, да, что это не просто обои, а это наша история, а мы вот (всхлип) историю-то со стен содрали, поклеили новые обои, в цветочек, да че-то неудачно, больно смотреть, надо по последней моде - белые, чистые, чтобы, так сказать, с чистого листа. Ну вы же понимаете, небрежно подмигивает автор, это опять метафора, а не то что мы на оптовый рынок стройматериалов съездили и унизительно долго торговались.
Ладно. Понятно. Идем дальше. Дальше у нас эссе про голодный декабрь 1991 года. С непередаваемым трагизмом и поминая блокадный Ленинград (! я не шучу), автор рассказывает, как, спасаясь от голода, их немаленькая семья отправилась в Дом творчества, съела там все, что могла, и на санках (о ужас) вынуждена была зимой, в метель, перебраться в дом отдыха композиторов, где кормили щами (правда, за деньги, а не бесплатно). А папа автора как-то купил пирожки по 12 копеек, а какая-то женщина спросила, в какую цену брали, а он и говорит - по 12, мол, копеек, а она ему - нет, по 12 я не потяну, вот по семь бы еще могла... а папа сунул ей кулек с пирожками и убежал... Рассказав все это, автор на кого-то страшно обижается, делает злое лицо и пару абзацев рассуждает о том, что вот-де, какая с папой приключилась достоевщина.
Ну достоевщина не достоевщина, а по евтушенке, достоевщинка присутствует, да.
Начал я четвертое эссе и на первой странице наткнулся на такое предложение: "Хотя эсперанто еще не стало у нас государственной мовой, но его очертания уже явственно просвечивают сквозь располазющуюся ткань языка родных осин". И понял, что дальше я читать это не хочу и не буду.
Ну ее, эту расползающуюся бесценную ткань с завернутыми бриллиантами.

February 2013

S M T W T F S
      1 2
34 5678 9
1011 12 1314 15 16
17181920212223
2425 262728  

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 20th, 2017 10:49 am
Powered by Dreamwidth Studios