письмо, которое раздумал посылать

меня окружают страшные люди.
с виду душевные, улыбчивые, матом не ругаются (ну редко).
но на самом деле они все от меня чего-то хотят. и если я им не дам этого чего-то, они меня съедят с потрохами.
вечный стресс.
я сплю все меньше, как в романе стивена кинга бессонница.
вчера лег в двенадцать, проснулся в семь.
сегодня лег в час, проснулся в шесть.
соседи сверху по утрам набирают ванну, слышимость отличная. такое впечатление, что у них ванна не сидячая, как у меня, а на всю квартиру. вода льется долго.
шофер рассказал, что у него соседка была - бабка, работала в сбербанке раньше. так она говорит каждое утро набирала в ванну кипятку, бросала туда всякие травы, дышала и кашляла. я уж и ковер на стену повесил, и телевизор погромче включал, и ее просил потише - ничего не помогало.
она, говорит, вообще со странностями бабка. работала в сбербанке чуть ли не директором филиала, а дома стены до середины синей краской покрашены, сверху известкой побелены - как в шестидесятых было, когда заселялись, так и осталось. ковры в рулонах стоят. имущества никакого. монеты она собирала, на них, видимо, все и тратила. коллекционеры - они ж двинутые люди все.

я так подумал - вот история жизни. девочка, девушка, женщина, директор сбербанка, итог: по утрам и вечерам кашлять в ванной, раздражая соседей. потом смерть.

только что

ходил в столовую внизу. стою у кассы, смотрю - за столиком сидит человек, очень похожий на меня, и в рубашке, похожей на одну из моих. и я так буднично думаю: а вон я сижу, ем.

и почему-то, пока я на "себя" глядел, не было привычного чувства мучительной неловкости и стыда, как обычно, когда я себя вижу со стороны, то есть на видео или на фото. нормальный человек сидел за столом, две руки, две ноги. такой же как все абсолютно.

когда он поднял глаза от тарелки и увидел меня, сидящего через стол напротив, я почувствовал себя виноватым.

разрядился - втыкайся

"температура - это всего лишь способ увильнуть от зарядки", - подумал я, включил айпод и начал отжиматься...